don_gael: (Очки)
А вот сейчас можно сказать, что окончательно закончилась славная эра баскетбола девяностых. С уходом Шакила. В принципе, он прав. Человек, в годы расцвета доминировавший на площадке едва ли не в лучших традициях Чемберлена, не должен делать из себя посмешище, не успевая за молодыми и резвыми соперниками.

А ещё Шакил сделал для превращения баскетбола из просто вида спорта в культуру, как минимум, не меньше, чем Джордан. Шак - прирождённый шоумен, его харизма, помноженная на мощь американского телевидения, ещё даст свои плоды. А ведь он умный мужик, этот гигант, умный и ироничный. Не сомневаюсь, что его ждёт прекрасное будущее в шоу-бизнесе, а может, и в политике. Если он этого захочет. Он добьётся, как всегда добивался своего под кольцом.


don_gael: (спорт)

Роберт Дешоун Трэйлор стал для истории баскетбола человеком-триггером. Таким, как Сэм Боуи или Владе Дивац. Болельщики "Маверикс" должны быть благодарны ему хотя бы за то, что в 1998 году боссы "Милуоки Бакс" посчитали, что атлетичный Трэйлор подойдёт им больше, чем нескладный тощий немец из захолустного Вюрцбурга. Так в составе "Далласа" оказался величайший игрок в клубной истории. Впрочем, даже если бы не было того обмена, атлетизма игрока, прозванного "Трактором", надолго не хватило. Здоровье не позволило ему раскрыться в полной мере. Оно же и привело его к смерти в тридцать четыре года. Сегодня утром, в своём доме в Пуэрто-Рико. Сердечный приступ...

Трэйлора, конечно, нельзя сравнивать с Дирком Новицки, но играть он умел, и дело своё делал исправно. Пока позволяло сердце. R.I.P.

don_gael: (Баюнале)
Второе христианское кладбище Одессы. Обычно на Проводы все подходы к нему заполнены людским морем. На сей раз людей непривычно мало. Совмещение двух памятных дат сделало своё дело - большинство предпочло живых мёртвым. В нагретом воздухе громко разносится голос городской сумасшедшей - бабки, которая обычно кричит "Америка заметает следы!". Сейчас репертуар бабки неожиданно изменился - она торжествующе восклицает. - "Новость! Россия и Украина запретили Америке заметать следы! Америка злится, на Россию, на Януковича!". Возле памятника советским солдатам две старушки со свечами в руках нараспев поют молитву. Краснозвёздные изваяния, обложенные цветами и снедью для нищих, хмуро взирают на торжество с элементами китча.

Аллея, на которой похоронены мои родственники. Здесь всё так, как и годы назад, когда меня приводили сюда маленьким. Ранняя зелень, ровные ряды квадратов чёрного гранита, ряды букв и цифр. Мой прадед, родившийся ровно на сто лет раньше меня. Прабабушка, которую я смутно помню - она умерла, когда мне было три года. Разведённые в тридцатых годах, после смерти они легли в общую могилу. Скоро три десятилетия, как они лежат вместе. Смерть примиряет.

Старшая сестра моей бабушки. Её ранили при взятии Одессы, она осталась здесь лечиться, здесь и умерла от ран. Двадцать четыре года - время, отпущенное на двух сестёр, приходится доживать одной.

Между двумя могилами родственников - ещё одна. Некий майор Пётр Николаевич Андреев. О нём неизвестно ничего, кроме даты смерти - 3 ноября 1944 года. С детских лет меня занимало, кем был этот человек, но я так и не смог узнать. Бессилен оказался даже всезнающий Google. Тем не менее, вот уже много лет я приношу цветы и на могилу неизвестного майора - столько времени рядом с родственниками сделали его в моём сознании почти что членом семьи. Да и, кроме меня, сдаётся, больше некому его помянуть.

Запомнившиеся за много лет "соседи". Типично одесское сочетание Циммерман-Жучкова. На фотографии - опрятная старушка, скончавшаяся за несколько месяцев до моего рождения. Отец и сын Банки. Величественный барельеф на могиле командующего одесским воинским округом - насколько я знаю, погиб в 1967 году довольно молодым. Чуть дальше по аллее - изящный памятник в виде небольшого мраморного ангела. Впрочем, туда я никогда не ходил. Не пошёл и в этот раз - пускай тайна останется тайной.

Что интересно - я никогда не испытывал особого благоговения в храмах, но на этом кладбище я всегда чувствую спокойствие. Как бы банально ни звучало, бренность всего сущего. Хотя, память памятью, а прошлое не должно иметь полной власти над нами. Я разворачиваюсь и иду обратно. К живым. К жизни.
don_gael: (пацан с раёна :)))
Несколько дней назад незаметно состоялся небольшой личный юбилей. Дело в том, что исполнилось ровно десять лет, как я пользуюсь мобильной связью. В начале апреля 2001 года я купил себе первый телефон и гордо вступил в ряды "мобильных пацанов". :)) По тем временам мобильник был уже не такой редкостью, как скажем, в конце девяностых, но всё же, обладание такой вещью автоматически повышало ЧСВ владельца. Это было замечательное время бесплатных первых четырёх секунд разговора, в которые отдельные умельцы успевали втиснуть полноценную беседу. К сожалению, это высокое искусство сегодня уже утрачено, равно как и множество других "примочек" зари массового пользования мобильниками.

Обуреваемый ностальгией, я решил подготовить небольшой обзор, в котором вспомню все свои телефоны (их было не так много) и операторов, которыми пользовался за эти десять лет.

Под катом - много текста и рисунков )

R.I.P.

Dec. 21st, 2010 04:59 pm
don_gael: (я)
Вот пока вы тут обсуждаете всякую фигню, умер Энцо Беарзот. Последний великий тренер сборной Италии...

Если вы спросите, почему последний, отвечу - потому что последний тренер, при котором сборная Италии не только не давала играть другим, но и играла сама. А таких тренеров в итальянском футболе всегда было мало. Вот разве что Филиппо Маркьоро, но тот никогда не тренировал сборную.



Bei ricordi, signor Enzo!
don_gael: (лето - экстаз)
В пору моих преподавательских лет, годах так в 2003 - 2006, каждое лето я один месяц проводил на университетской базе отдыха, на Каролино-Бугазе. Если кто не знает, это около пятидесяти километров к югу от Одессы. Райское местечко, надо признаться, но сейчас не об этом.

Так вот, на протяжении летних месяцев, традиционно три-четыре студента из активистов ездили на базу работать - составляли спасательскую команду, под руководством боцмана. Боцманом обычно назначали преподавателей, из молодых. Поскольку ВПС традиционно был весьма общественно активен, то из года в год каждый июль боцманом назначали именно меня. :))

Непыльная, надо сказать, работёнка. Знай, лежи на пляже возле спасательного круга, периодически лениво осматривай пляж в поисках девушек, загорающих топлесс утопающих, да покрикивай в матюгальник нечто вроде "граждане отдыхающие, не покидайте зону купания". За четыре года, что я там был, всего два раза пришлось плавать и спасать. При этом, один раз я остался на берегу, а плавали студенты, поскольку у меня была повреждена после очередного футбола нога... Но сейчас и не об этом тоже. :))

Помимо всего прочего, мы также организовывали дискотеки. Привозили из студклуба колонки и усилитель, ноутбук с музыкой, и давали джазу. В общем, было весело. Команды имели традиционные названия. Июльская называлась "Гламур", а августовская - "Позитив". В конце сезона, по количеству благодарностей в книге отзывов мы определяли, какая команда выиграла на этот раз... Чёрт возьми, и снова я захожу не в ту степь... Ладно, сейчас перейду к предмету, ради которого я это всё и рассказываю.

Был в моей команде парень по фамилии Довгопол. Хороший парень, но уж больно не любил когда его фамилию коверкали. А коверкали, надо сказать, довольно часто. Причём, однообразно - просто русифицировали, говоря "Долгопол". Саша (звали его так) злился и обижался.

И вот, сидим мы это с утра в столовой, завтракаем. Подходит к нам директор базы, Петрович. Не серб и даже не хорват, просто отчество у мужика такое. И, надо сказать, типовой Петрович. Бывший армейский прапор, не дурак выпить, и дурак, когда не выпьет но мужик башковитый. Ну и манеры, стало быть, классические. Прапорские, значит. :)) Так вот, подходит к нам этот самый Петрович, и начинает материть Довгопола за какой-то косяк, споротый тем вчера. Тот тихо отмалчивается (себе дороже), а потом между ними происходит следующий диалог:

- Ты ж просто мудак! Ты тупой! Ты не Долгопол, ты - долбоёб!
- Я не Долгопол, я - Довгопол!
- Ну, Довбойоб!

А вы говорите, русификация... Билингвы - вот наше всё! Ну и отставные прапоры, знамо дело...
don_gael: (я)
Мануте Бол никогда не был великим баскетболистом. На площадке он чаще всего напоминал гигантского богомола, который вот-вот переломится от мяча, прилетевшего ему в руки. Когда он пытался бороться в "краске" с кем-то из могучих оппонентов, за суданца становилось страшно - при росте 231 сантиметр он весил не более 102 килограммов. И, тем не менее, Бол боролся. И часто выигрывал. За десять лет карьеры в НБА суданец зарекомендовал себя прекрасным специалистом по блок-шотам и подборам. Особенно ему удавались "горшки" - Бол единственный баскетболист в мире, который сделал больше блокшотов, чем набрал очков. А второе место в истории лиги по количеству блок-шотов за игру впечатляет. Да и "block-shot parties" от Мануте эффектно смотрятся до сих пор, несмотря на подвиги Мутомбо и Ховарда.



Он не был суперцентровым. Через него "ставили" данки, не только Майкл Джордан, но и малыш Спад Уэбб. Его нещадно "постеризовали" - тощее тело африканца не давало ему жёстко играть под кольцом.
Бол старался. Он вставал, извинялся на ломаном английском. Его фраза "my bad" стала мемом во всей стране. Ему действительно было стыдно, этому огромному нескладному негру, за то, что с ним делают эти соперники.



Но Бола любили. Любили за потрясающее шоу, которое он представлял, играя в одной команде с самым маленьким игроком в истории лиги - Тайроном "Маггси" Богзом. За неплохую, в общем-то, игру в обороне (а играл-то центровой за слабенькие команды). За сконфуженное "my bad". За весёлый характер и чувство юмора. За то, что иногда он действительно устраивал нечто невообразимое.



После баскетбола Бол активно работал в области благотворительности, пытаясь помочь своей измученной многолетней гражданской войной родине. Спортсмену удалось собрать несколько миллионов долларов на гуманитарную помощь суданцам и беженцам из страны. Также, в бытность игроком, он отдавал на благотворительность часть своей зарплаты. Чтобы собрать деньги на гуманитарную помощь, он шёл на многое, даже выходил на лёд в составе хоккейной команды "Индианаполис Айс".



Ему не везло в послеигровой жизни. Исламистское правительство Судана обвинило христианина Бола в поддержке христианских партизан. Баскетболисту даже пришлось бежать из страны со всей семьёй, чтобы избежать расправы. Он попал в автомобильную аварию, когда ехал в такси, сломав при этом себе шею, и чудом оправившись от этой травмы. Наконец, его мучали болезни. 19 июня 2010 года Мануте Бол скончался от острой почечной недостаточности. Ему было всего 47 лет.



Этот пост - дань памяти и уважения. К неплохому баскетболисту и хорошему человеку. Покойтесь с миром, мистер Бол! Мы о Вас помним!
don_gael: (Очки)
Не помню, если честно, постил я это стихотворение раньше, или нет. Если нет, то есть грустный повод (написано ровно восемь лет назад). Если да - покорнейше прошу простить за дежа-вю. Я честно не помню.


Памяти Валерия Лобановского )
don_gael: (Очки)
Когда моя мама училась в школе, у них на уроке химии классе эдак в девятом на лабораторной работе дали задание сварить мыло. Речь, надо сказать, пойдёт не о том, что, например, на уроках химии у меня в школе никакого мыла мы не варили (что свидетельствует о большей практической направленности советской школы по сравнению с постсоветской), зато мы добывали аммиак (о том, как я добывал аммиак, я как-нибудь попозже расскажу. История крайне поучительная). Так вот, о мыле и его приготовлении.

Мама и её подружка (круглые отличницы, к слову), старались изо всех сил, но ни фига у них в тот день не выходило. Получалась какая-то жидкая хрень, которая, пускай и мылилась, но выглядела крайне отвратно (это сейчас мы понимаем, что девочки сварили жидкое мыло, то есть опередили время, а в 1968 году подобное не котировалось ну аж никак). Каково же было их огорчение и разочарование, когда, обернувшись к другой своей общей подруге (троечнице, к слову), они обнаружили, что та наваяла огромный кусок первосортного, красиво выглядящего мыла!

Урок, между тем, подходил к концу, а две отличницы - к неожиданному эпическому фейлу. В общем, стали они просить у счастливой обладательницы мегамыла отрезать кусочек и отдать им, чтобы не получить двойку. Девочка оказалась добрая, и кусок своего мыла отдала.

Итогом лабораторной стало - у мамы и её подруги - пятёрки. У доброй самаритянки девочки (не забываем - троечницы "по жизни") - "четыре"! Се ля ви, что называется...

Не знаю, чем всё это закончилось, мама не рассказывала дальше, но мораль отсюда выходит такая - может быть, секса в СССР и не было, но имидж и пи-ар были в ходу уже тогда, 42 года назад.

Вот и истории конец, а кто читал, тот может откомментить. :))
don_gael: (ребёнок)
Когда я учился в школе, классе так в седьмом-восьмом, наша учительница английского языка, Розалия Зямовна (замечательный человек и прекрасный педагог) "ставила" нам аудирование, в частности, так - давала слушать песню, два или три раза, а мы должны были написать текст. Потом она записывала настоящий текст на доске, а мы сравнивали, что получилось. А потом, при желании, пели хором. :))

Так вот, как-то Розалия Зямовна поставила нам песню под названием "Donna Donna", которая в дальнейшем стала для меня одним из самых тёплых воспоминаний о школе - вроде, и текст не самый замысловатый, и голос у исполнителя тоже не Паваротти, но что-то в этой песне было... И пели мы её потом всем классом с душой. Шли годы, старый конспект с текстом песни потерялся, некоторые слова выветрились из памяти, но порой я всё равно по вечерам, стоя на балконе, про себя её напевал. И такое щемящее чувство невозвратимого детства, когда всё было впереди, большая часть людей - хорошие, а вокруг - только друзья...

И вот сегодня эта песенка снова пришла в голову, после многих лет забвения. Почему - не знаю, ну вот как-то так вышло. В результате гугления оказалось, что песня-то непростая. :))

Оказывается, оригинал песни был написан в 1940 году на идиш, Аароном Цейтлином и Шоломом Секундой, под названием "Dana Dana", а в 1956 году переведена на английский Артуром Кивиссом и Тедди Шварцем. Исполнялась, в частности, такими знаменитостями, как Джоан Баес и Донован. О чём песня? Да вот, пожалуйста, текст:


On a wagon bound for market
There's a calf with a mournful eye.
High above him there's a swallow
Winging swiftly through the sky.


Chorus:
How the winds are laughing
They laugh with all their might
Laugh and laugh the whole day through
And half the summer's night.
Dona, dona, dona...




"Stop complaining," said the farmer,
"Who told you a calf to be?
Why don't you have wings to fly with
Like the swallow so proud and free?"


Chorus

Calves are easily bound and slaughtered
Never knowing the reason why.
But whoever treasures freedom,
Like the swallow has learned to fly.


Chorus



И, если кому интересно, два варианта исполнения. Джоан Баес, 1960 год:



Донован, 1965 год:



Может, кому-нибудь тоже понравится эта песня. Ведь, и правда, никто не заставляет тебя быть телёнком, если ты можешь научиться летать и, подобно ласточке, устремиться в небо, к свободе, к своей мечте. Простите за пафос.
don_gael: (ребёнок)
Хороший сегодня день, солнечный в меру тёплый. В один из таких дней двенадцать лет назад решили мы с тремя одноклассниками прогулять контрольную по химии. Вот просто решили и всё тут. Директор школы (а надо сказать, что химию у нас вела именно она) давала возможность написать контрольную с другим классом, но при наличии уважительных обстоятельств.

В итоге, решили мы забить и написать контрольную на следующий день. Что делать четырём тинейджерам в тёплый апрельский (кажется) день? Решили поиграть в баскетбол. Зашли в спортзал, взяли у физрука мяч, оставили там вещи, и пошли на площадку.

Так вот, пригревает это, значит, солнышко, рубимся мы, демонстрируем чудеса стритбольного мастерства, покрикиваем друг на друга, переругиваемся - беззлобно, по-дружески, для проформы. Жизнь прекрасна, в общем, не правда ли?

Не помню уже, кто из нас четверых первым почувствовал на себе внимательные взгляды. Остановился один, второй... Разворачиваемся к школе и - упираемся взорами в директоршу, которая вышла из здания, и, сдерживая смех, смотрит на нас. Из окон же кабинета химии, безо всяких сдерживающих факторов, рвётся дружный хохот остальных одноклассников.

В общем, мы как-то забыли (а среди нас было, на минуточку, троё будущих золотых медалистов!), что окна кабинета химии на втором этаже выходят аккурат на баскетбольную площадку. Вот вылетело из головы - и поминай как звали! Хорошо хоть, директор наша была тётка пускай и строгая, но справедливая и с юмором. Посмотрела она на нас, молвила - "доигрывайте уже, но не дай бог, напишете завтра контрольную не на пятёрки все четверо!", и ушла обратно.

Надо ли упоминать, что контрольную мы таки написали. Все четверо. На "отлично". Такая вот история. К чему я её рассказал - не знаю. Просто вспомнилось. А может, кто-нибудь из вас, прочитав её, улыбнётся и тоже вспомнит что-нибудь хорошее из своего детства. Из своей весны.
don_gael: (пацан с раёна :)))
Иногда мне задают вопрос - а что символизирует мой юзернейм? Версии бывают самые разные - преимущественно спортивные, такие как Гаэль Монфис, Гаэль Клиши, или даже Гаэль Какута. :)) Периодически фигурирует Гаэль Гарсиа Бернал и даже Гаэль Морель, что автоматически возводит спрашивающего в высокий ранг киномана. Некоторые даже усматривают во всём это что-то шотландское...

Реальность, как водится, куда прозаичнее. Это мой третий журнал. Два предыдущих были заброшены по банальнейшей (NB - для кого как...) причине - я тупо забывал пароль к ним. Впрочем, об этом можно почитать здесь. Журнал создавался во время игры в "Квест", то есть, соответственно, глухой ночью.

Перебирая возможные варианты юзернейма, измученный нарзаном бессонницей и решением всяческих тупых головоломок я подошёл к делу креативно - была написана анаграмма моего имени, после чего подобрано подходящее реальное имя. А раз Гаэль - имя испанское (хорошо, я знаю, что в основном - французское. Но дело-то было поздней ночью, не забывайте), то никем иным, кроме как доном, свежеиспечённый испанец стать не мог. Так и появился [livejournal.com profile] don_gael, которого Вы имеете возможность сейчас читать. Хорошо это или плохо - решать не мне. В любом случае, стоит переиначить слова писателя в детской курточке - "Раз уж [livejournal.com profile] don_gael существует, то с этим приходится считаться. :))
don_gael: (Default)
2009 год продолжает забирать людей. Теперь - Бриттани Мёрфи...
don_gael: (I)
Эх... Всё-таки она умерла... Даша Додосева, попавшая две недели назад в автокатастрофу, всё это время боролась за жизнь. Не смогла. Чёрт, почему? Смерть - вообще - мерзкая штука, но когда умирают молодые, красивые - вдвойне больно, как бы цинично и банально это не звучало.
Я не знал тебя, Даша Додосева, но я искренне скорблю. Люди, знавшие тебя, говорят, что ты была хорошим человеком.
Пусть земля тебе будет пухом, девочка..



don_gael: (Default)
Умер Муслим Магомаев... Вечная память великому певцу.

Profile

don_gael: (Default)
don_gael

August 2011

S M T W T F S
  123456
78910111213
14151617181920
21222324252627
28293031   

Syndicate

RSS Atom

Most Popular Tags

Style Credit

Expand Cut Tags

No cut tags