My Morning Exercises
Mar. 22nd, 2010 10:25 amШесть часов, как говорят nativespeaker'ы, А.М. За неимением стен древнего Кремля утро красит нежным светом соседний дом. Аналогично, за неимением всей советской земли, при этом просыпаюсь я. В процессе бритья, о чём-то задумавшись, режу бритвой губу, после чего, во время завтрака, на практике осознаю глубинный смысл выражения "кровь с молоком".
В Одессе уже третий день тёплая погода. Оптимисты уже поверили природе и ГИС-Метео, надев, пусть не сарафаны и лёгкие платья из ситца, но уже что-то лёгкое. Большая часть встреченных горожан, по-видимому, наученная горьким опытом трастовых фондов, марту не доверяет, и всё щеголяет в зимнем, правда, расстёгнутом и проветриваемом.
Мужик-кастрюльщик увлечённо рассказывает мне, как у его дочки утром сбежал хомяк, и просит совета. Рекомендую выяснить пол беглеца, и купить ему на Староконном пару. Весна вкупе с извечной ловушкой для мужчин, думаю, сделают своё дело. Водитель в экстазе (элементарно, Ватсон!), а у меня в наушниках Фредди Меркьюри предостерегающе поёт о том, что too much love will kill you, if you can't make up your mind. Видимо, это предостережение мне, а не хомяку, ведь откуда у хомяка mind? С другой стороны, откуда у меня too much love? За такими размышлениями покидаю гостеприимную, но раздолбанную до состояния потери полнейшего стыда "копейку" и погружённого в размышления о хомяководстве кастрюльщика.
Город уже проснулся. Офисы поднимают веки роллетов, с шумом и плеском проезжает запоздавший левиафан моечной машины, небритые шаурмисты готовы продолжать свой малозаметный, но оттого не менее эффективный джихад... Всё привычно, всё как обычно, вот только тепло вплетает тонкую нить радости в обыденное утро.
С новой рабочей неделей вас, господа! Пусть она будет хорошей!
В Одессе уже третий день тёплая погода. Оптимисты уже поверили природе и ГИС-Метео, надев, пусть не сарафаны и лёгкие платья из ситца, но уже что-то лёгкое. Большая часть встреченных горожан, по-видимому, наученная горьким опытом трастовых фондов, марту не доверяет, и всё щеголяет в зимнем, правда, расстёгнутом и проветриваемом.
Мужик-кастрюльщик увлечённо рассказывает мне, как у его дочки утром сбежал хомяк, и просит совета. Рекомендую выяснить пол беглеца, и купить ему на Староконном пару. Весна вкупе с извечной ловушкой для мужчин, думаю, сделают своё дело. Водитель в экстазе (элементарно, Ватсон!), а у меня в наушниках Фредди Меркьюри предостерегающе поёт о том, что too much love will kill you, if you can't make up your mind. Видимо, это предостережение мне, а не хомяку, ведь откуда у хомяка mind? С другой стороны, откуда у меня too much love? За такими размышлениями покидаю гостеприимную, но раздолбанную до состояния потери полнейшего стыда "копейку" и погружённого в размышления о хомяководстве кастрюльщика.
Город уже проснулся. Офисы поднимают веки роллетов, с шумом и плеском проезжает запоздавший левиафан моечной машины, небритые шаурмисты готовы продолжать свой малозаметный, но оттого не менее эффективный джихад... Всё привычно, всё как обычно, вот только тепло вплетает тонкую нить радости в обыденное утро.
С новой рабочей неделей вас, господа! Пусть она будет хорошей!